День Радио

Я в день сей весенний – день Радио
Шутейной, словесной вкуснятиной
Попотчую вас от души – не скупясь.
Пожалуй, начну помолясь…
«До чего ж прекрасен свет» – поутру сказал поэт.
Улыбнулся, потянулся, окончательно проснулся.
Как усталый саксофон загундосил телефон...
Бог ты мой, Отец небесный, у кого там закидон!
- Не молчите, говорите, что загадочно сопите?
- Это ж я, сантехник местный, брат Петровича – Сафрон.
- Что в такую рань вам надо, «царедворец Эльдорадо»?
- Дык, я что ж – привёз со склада вам цементу по наряду.
- Господин Сафрон, мой милый, вы ошиблись, друг, квартирой!
(Вот привнёс же чёрт игривый, повелителя сортиров).
Вьётся змейкой кошка Фрося – тихой сапой рыбку просит.
Возбудился домофон:
«Слышь, открой давай моя моет будет лестница.»
Зародился моветон –
Речь подобная сия солнечной прелестницы.
За стеной душой рыдает в голос плачущий баян –
Гамму скверно исполняет самый младший Бабаян…
«Как из маминой из спальни… Старый, добрый Мойдодыр…»
Глас звучит официальный – вышло радио в эфир…
Грянул гром внезапно свыше – гонят наледь ломом с крыши,
Попугай приободрился – от души разматерился…
Эхом вторил телефон (заискрился бард, снял трубку)
- Друг милейший наш, пардон, подарите мне минутку.
- Да етить вас колотить, порожденье сатаны,
Что инфу мне в уши льёшь, нервы треплешь, тля, с утра!
Веры нет вам ни на грош, карусель кромешной тьмы,
Кол осиновый вобью… я в рекламу, тля, твою!
Баста! – всё, друзья мои, вам желаю всем добра!
Зазвенела хрусталём люстры вязь под потолком…
Под пятой орешек хрустнул… и пошло всё кувырком.
Тут нога поэта юзом по паркету поплыла.
Тело рвением конфуза закусило удила,
Пируэтом крутанулось, распласталось на полу,
Болью спину засаднило, аки чертики в аду…
Садануло по карнизу с крыши падающим льдом,
Люстра сплюнула сюрпризом по поэту хрусталём.
Боль нещадно биссектрисой рассекла стрелою плоть,
Зародила  в свет репризу – спич «отрезанный ломоть»:
«Боже мой, скажи доколе мне назначено судьбою
Век земной тянуть в неволе коммунальных передряг?
Я ж к Тебе со всей душою, пламень строк горит Тобою.
Я как радио свободы, вольной лиры Твой маяк.»
P. S. Я в день Радио, друзья,  на-гора нагнал тумана
Как в той песне озорной «волшебство от Сулеймана».
Мой рассказ потешил вас? Скрасил будень хоть немного?
Что ж, покеда, в добрый час. Не судите шибко строго.

7 мая 2024 г


День Радио

В день Радио вешний романтик проснулся,
Глазёнки неспешно открыл, улыбнулся,
Свет белый отметил как – ласковый, милый,
Наметил надежду – впасть в сонную лиру…
Настрой благочинный звоночком прервался.
Трезвонил в прихожей «слухач» допотопный.
Поэт потревоженный с койки поднялся,
Добрёл до «вертушки» и молвил не злобно:
- Ало, что молчите? Да, да, говорите…
Иль греете ушки? Тогда, извините.
- Сафрон я – сантехник, привёз вам со склада
Цемента кулёк – аккурат по наряду.
- Вы явно, любезный, ошиблись квартирой…
(Ни к месту звонок сей, «магистр сортиров»).
Царапнула ноженьку кошечка Фрося –
Настойчива милая, завтрака просит.
Соседский мальчишка баян свой терзает,
Лабает с излишком, нервишки мотает.
Рыдает подъезд весь от гамм Бабаяна.
Окрест проклинает рожденье баяна.
Долбить вдруг сосули затеял мир внешний,
Давно уж пора – над окном нависают…
Романтик безгрешный умылся неспешно,
В пытливом уме благозвучье слагая.
Сработал пискляво сигнал домофона:
- Открой мне пажаласта, лестница мою –
Давно не слыхал моветона такого
Поэт-новодел шебутного покроя.
Мобильник заёрзал в халате поэта
В режиме вибраций… Из шкафа скелеты
О ходе инфляции жуть излагали,
Вещали исход, светлый путь предлагали.
Волнуясь звенела хрустальная люстра,
Под левой пятою орех грецкий хрустнул,
Поехала юзом нога у поэта,
И тело его растеклось по паркету…
Бутуз изо льда саданул по карнизу…
В глазах очумелых творца потемнело –
Всё тело раздвоила боль биссектрисой…
Гримаса лица у писца багровела.
Сюрпризом сказался шик сочного мата –
Ругал попугай пируэт «акробата».
В уме сочинителя бредни кружили,
На крыше усердней сосули долбили.
На кухоньке чайник свистел паровозом,
Наш лирик вскипел от накала невроза:
«Скажи мне, о Боже любимый, доколе?
Свободный, как птица живу я в неволе!
Мне б, Отче, душою в тиши раствориться,
В объятиях творческих с музою слиться…
А я, Видишь, в немощи, да спозаранок
Лежу здесь, как овощ на грядке, подранок…»
P. S. День Радио милый, весенний нагрянул.
Рассказ мой шутливый взбодрил хоть немного?
Да – грешен чутка я – накликал тумана…
Нижайше прошу – не судить меня строго.

7 мая 2025 г