Друзьям, на день рождения дочери

Я Вам пишу, ведь я сказать не в силах…
Мой организм, построенный на жилах
Не обладает мягкостью сужденья,
Но и не тверд, моралью поведенья…
И по тому порой сорвется в слове грубость,
Но то не злоба, а упругость.
Когда мне плохо я сжимаюсь,
Дадут свободу – «колебаюсь»,
А если вижу счастье друга,
Что счастлива его подруга…
Хотя по мне так: «боже мой!»
Смысл счастья я б избрал иной…
И вид пискливого созданья
Мне видится как образ наказанья,
За счастья плотского грехи,
За шуры-муры и хи-хи…
Но я… О! Нет! Не осуждаю!
Я в тайне завистью страдаю,
Но в тоже время, каплю радости, урвал!
В который раз я дядькой стал…

Малютка ты еще не знаешь
Что в этом мире потеряешь
И что за это обретешь
Когда решишь, что он хорош.
Ты не одна, и в этом чудо
Храни его, сильна по куда
И по наследству передай,
Когда достигнешь его край.
Не осуждай и будь терпима
Ты будешь многими любима,
Но сердца хватит не для всех
Не принимай это за грех.
Прощай всех тех, кто с тобой рядом
Тебе отдаст вниманье даром
И отомстить спеши другим
Играющих вниманием твоим…