Да, жизнь безжалостно строга…
И нас с тобой собрав в дорогу,
На лужи в грязных сапогах
Не наступай,- в них слезы Бога!
Слетели листья кувырком,
Дождь вымыл на плетне посуду,
А детство бродит босиком,
Ему начхать на хворь, простуду.
На луговину выгнав коз,
Познав раненько свойство скотства,
В мозгу пульсирует вопрос:
- Когда отец домой вернется?
На хуторе после дождя
© Copyright: Николай Оболонский, 2024
Свидетельство о публикации №124050503774
Свидетельство о публикации №124050503774
Рецензии