Вагон летит в душе моей,
А я... хотела бы под рельсы:
Работы, смыслы — всё хмельней,
Сколь нет в той жизни действа.
Больные строчки глупой суки,
Диагноз чей — тупая шваль,
Но наложить на сердце руки
Смогла б в какой-нибудь январь.
Под новый год, в разгар веселья
Стрелять себе прям в горловину
И есть мой приговор забвения —
Тогда... закончатся уже приливы.
И люди... кончились давно —
Моя здесь правда не нужна;
Уйти хотела б так легко,
Что даль — безоблачно темна.
Вагон несётся в той Москве,
Где чуждо чувствуется смерть,
А я смеюсь как тот аскет,
В котором сдохла уже твердь.
Пишу зачем-то эти строки...
Наверное, чтобы кто-то плюнул
Туда, где усмирятся склоки —
Да в сердце выжечь вьюги.
Я так боролась... до конца,
Но только хочется проститься
С усмешкой — тем искажением лица,
Слезой чуть тронувшем ресницы.
Бессмысленная мразь
© Copyright: Кэтрин Элиет, 2024
Свидетельство о публикации №124050501862
Свидетельство о публикации №124050501862
Рецензии