По тесным улочкам Алфамы,
Небрежно брошенным на склон,
Брожу. Осматриваю храмы,
Блошиный рынок, Пантеон.
Я открываю азулежу –
На стенах галерей домов,
Из изразцов, оттенков нежных,
Творенья местных мастеров.
Так, понемногу, выше, выше.
На старый замка бастион.
Внизу оранжевые крыши,
Как на ладони Лиссабон.
А за Тежу, бетоном скован,
Застыл, руками разведя,
Христос. Во мне разочарован,
Или в объятья ждет меня…
Темнеет. Возвращаться нужно,
К огням реклам и толчее.
Десятилетний Порто душу
Согреет вместе с кофе мне.
Лиссабон
© Copyright: Евгений Геннадьевич Большаков, 2024
Свидетельство о публикации №124050404772
Свидетельство о публикации №124050404772
Рецензии