Бежал куда во весь опор?
Бежал не ради хлеба корки,
Но на ногах моих опорки,
В глазах моих — судьбе укор.
Что было, длинный разговор…
Сижу на паперти в Нью-Йорке!
В мельканье чёрно-белых лиц
Не вижу тени состраданья,
И выше сил сдержать рыданья —
Я проиграл с судьбою блиц!
Пред сильным роком пал я ниц,
И негр-бомж — моя компания.
Не вспомнит Родина меня,
Всплакнёт, быть может, только чёртик,
Что делал творчеству абортик,
Вначале крепко опьяня.
И нелюбимого меня,
Как шайбу, бил башкой о бортик.
Зачем пошёл я той дорогой?
На тракт с тропинки завернув,
Летел, штанины подвернув,
К мечте своей… И что в итоге?
Пропал, иголкой в сена стоге.
Лежу, салазки подогнув.
Что делать? Кто же виноват?
Особый путь у нас извечен.
И кто несчастен, кто увечен,
Тот, даже по дороге в Ад…
Пусть искренне он будет рад,
Что в криводушии не замечен
Иммигрант
© Copyright: Марат Валиахметов, 2024
Свидетельство о публикации №124050403978
Свидетельство о публикации №124050403978
Рецензии