Я не пишу о любви с отсылками на Галича, Есенина и

Как я устал повторять бесконечно все то же и то же,
Падать и вновь на своя возвращаться круги.
Я не умею влюбляться, прости меня, Господи Боже,
Я не умею влюбляться, прости меня и помоги…

Здесь мы закончим цитировать тёзку, и перейдем к тому, что лежит на душе.
Жизнь выбивала все чувства мои дубовыми розгами,
Хотя говорить об этом, наверное, уже клише.
Я не пишу стихи о любви и о том, как бы было
Втрескаться по уши в девушку едва ли знакомую.
О том, что чувства мои берут начало в Каире,
И нет им границ ни в Венеции, ни в Вашингтоне.
Я не пишу о любви, о ревности, о разлуке —
Пропил, потратил всё в стенках ближайших баров.
Были бы деньги — снял бы элитную шлюху,
Чтобы читать ей поэзию в пьяном угаре.
Водил бы её в рестораны, на хаты, на пати.
Дни, недели, рубли утекали бы быстро…
Но никогда б не коснулся её в кровати —
Пусть, ****ь, хоть что-то останется, сука, чистым.

А здесь мы резко меняем размер и переходим к отсылкам на другого известного (не то, что я) поэта.

Друг мой, друг мой,
Я очень и очень болен.
Сам не знаю, откуда взялась эта боль.
То ли ветер свистит
Над пустым и безлюдным полем,
То ль, как рощу в сентябрь,
Осыпает мозги алкоголь.

Не знаю, не ведаю,
Где любовь мне найти,
Да и что делать, если внутри так холодно.
Может в Рязани, а может в Москве
Ждёт меня та, чей смех, как золото

Пусть я изящен,
К тому же поэт,
Хоть с небольшой и ухватистой силою,
Но всё ищу уже тысячу лет
Скверную девочку и свою же милую.

Нет, Чёрный Человек,
Ты — незванный гость,
Но как выгнать того, кто осел в моих мыслях?
Остаюсь я калекой, хоть и выбросил трость.
Русский бунт моих чувств без пощады и смысла
Обрывается вечно об тот же уступ.
Сложно душу открыть мою бедную, рваную.
Сложно верить словам, что срываются с губ,
Хотя щеки в тот миг заливает румяною.
Ах, положим поверю,
Ведь нынче весна,
Что же нужно еще,
Напоенному дремой мимику?
Но что же ты сделаешь, если она
Пошлёт к чёрту тебя со всей твоей лирикой?

И здесь мы снова резко меняем ритм, потому что можем.

Четыре.
Тяжелые, как удар.
«Кесарево кесарю — богу богово».
А такому,
как я,
ткнуться куда?
Где мне уготовано логово?

Спрятаться в пледе,
Душу свою объяв,
Заткнуть дыры в сердце
Безразличным, дешевым спиртом.
Где любимую найти мне,
Такую, как и я?
Как позволить уплыть себе
В сладостном
Флирте.

Если б только можно было,
Как Данте,
Вслепую пойти на поиски
Беатриче...
Но пока лишь сижу,
Повторяя себе, как мантру,
Что любовь,
Возможно,
Просто дело привычки.

И Мы вновь возвращаемся к моему безумно талантливому, но — увы — малоизвестному тёзке Галичу.

Как я устал повторять бесконечно все то же и то же,
Падать и вновь на своя возвращаться круги.
Я разучился влюбляться, прости меня, Господи Боже,
Я разучился влюбляться, прости меня и помоги…

Сколько ещё таких бесславных поэтов,
Ночью бессонной, минуя за часом час,
Пишут стихи, выкладывая их в ленту.
А вы читаете соцсети.
Сидите.
Пьете.
Слушаете.
И с меня не сводите глаз.

Вот я — наг, как Адам,
Как небо.
Стою перед вами, не в силах уже стоять.
Сказал столько слов, а их словно бы и не было,
Пропали куда-то и удаль, и молодецкая стать.

Взять бы себя, да заехать себе по роже.
Да не одобрят того ни друзья, ни враги.

P.S. Я разучился влюбляться, прости меня, Господи Боже.
я разучился влюбляться. Прошу, научи. Помоги.

17.04.24