Когда я умру и разьедутся гости,
И пыль на макушке зароется в тлен.
А Вашего голоса сладкие грозди
Рассыпет воздушным ноктюрном Шопен,
Я больше не буду тревожиться слепо.
А видя, ничем не тревожить покой.
Писать и стирать обещания нелепо,
И пачкать Ваш образ двуличной рукой.
Я больше не буду вздымать вдохновенно
Строку. Хоронить, полумыслием слов.
Ведь слово - могила, где самозабвенно
Покоятся мысли, десяток томов.
Я больше. Теперь я быстрее и выше.
Я чище слезы малыша-мудреца.
Вот только прозрение вовсе не ближе.
И лик искуплённого нами, Творца.
Записки и чувства, вы стали корою!
А я прорастаю корнями в Ваш сад.
Бродить да заглядывать в окна порою.
Как много столетий и писем назад...
Как много столетий и писем назад...
© Copyright: Сергей Федотов 6, 2024
Свидетельство о публикации №124050403287
Свидетельство о публикации №124050403287
Рецензии