в нарды

Пришёл привет с Востока в нашу хмарь,
там солнечно, у них жара под сорок
и ветер с моря. Сколько ни кошмарь
прохожих зноем, город стар и зорок.
И мудр ещё, века стоят за ним,
за ним тысячелетия уснули.
Есть книга книг, но автор - аноним.
Сыграем в нарды? Правда на кону ли?
Коварство древних? Кубики бросай,
привет в письме, в нём есть фантом намёка
и на конверте - караван-сарай.
А что внутри? Бумага чуть намокла
от слёз твоих? Не верю, не проси,
не слёзы, просто чай - его пила ты,
и думала, что дело на мази,
а там уже недолго до расплаты
за то, что не ответил в прошлый раз.
И в этот не отвечу, нам в апреле
достаточно всего лишь пары фраз,
чтоб мы любовью вновь перегорели,
поэтому не жди. Коварство чту,
как запах благовоний - тмин, гвоздика
и что-то там ещё. Гони мечту
о страшной мести. Впрочем, погоди-ка,
спасибо за привет, я рад ему,
для встречи нам хватило и денька бы,
но строки вновь уводят в полутьму,
где острый нож и взгляд из-под никаба.
Что ж, бог един, мы в городе одни,
тебе легко, по мне грустит верёвка.
Горят в апреле суетные дни,
крепчают откровения пророка,
и если твой привет - одна из плах
для всех неверных, что мне делать с этим?
Живи мечтой, храни тебя аллах,
жара пройдёт, мы даже не заметим.
Задует снова, Запад всё замнёт,
он мстителен, зато ума - палата,
ты думаешь - по времени цейтнот,
я слышу поступь нового Пилата
и крики крестоносцев, храп коней,
и что там раньше... В этом нет секрета.
Что месть твоя? Любви так много в ней,
и ночь в апреле зноем разогрета,
и город спит, а я почти продрог,
но всё-таки надеюсь - встретишь мирно.
И ты меня впускаешь на порог
под мысль о мести, дым и запах тмина.