Орава...

Огнём батарей по мелкотравчатым,
Орава кропателей хуже червей,
Стреляет урод больной и крылатый,
Ему с пулемётной высотки видней.

Ошиблись на век, а может на вечность,
Захвачен небесный, жестокий рубеж,
В крыло превратилась больная конечность,
Зияет над бездной излунная брешь.

Порой ухватившись за тонкую тучу,
В изношенном горе нарядней Творца,
Распятый стократ, от боли могучий,
Качает в пылающей зыбке сердца.

Ведь главно под серостью зла не прогнуться,
Бесстыжие черви парить не хотят,
В огне батарей смертям улыбнуться,
Хотя от иконы остался лишь Взгляд.

Спасают молитвы, Свят Отче, Царица,
Владычица Дева подавшая плоть,
Ведь главно меняя наряды и лица,
Понять, что нагой наш незримый Господь.

В казарменной жизни глупцы и дурашки
Безвыездно чахнут в болезнях души,
Кусают крылатого люди-букашки,
Вонзая в полёт языки-палаши.

Коль спросят тебя, нужны ли уюты,
Ты будь непреклонен на вышке страстей,
Уютом накажут, уютом убьют же,
В уюте безумных сам дьявольский змей.

Привяжешься к мёртвым, привяжешься к слабым,
В огонь упадут два неровных крыла,
Для слишком короткой, квартирной отрады
Отдашь ты просторной красы небеса.
Кропатели будут до одури рады,
Что нагло сожрали твой дух зеркала,
Но видно ошиблись убогие гады,
Сам дробь выбиваешь на снах метвеца.
Покажутся слёзы несчастного ядом,
Коль Бога сотрёшь с земляного лица.
Привяжешься к мёртвым, привяжешься к слабым,
Но прежде войди в Дух Живого Творца.