Пока не прошло здесь четверть века,
И стыд уберёг от других надломов,
Дайте пространства для человека,
Чьи цели общественный морок.
Я люблю твою душу.
Я безумно тебя…
Уговариваю,
Каждым поступком руша
Пути рассудка к сознанию.
Я чувствую… омертвление
Чего-то излишне значимого,
Как будто потухает зрение,
Как будто жизнь не начата.
Ненависть ко всему,
Чему сам пришёлся создателем.
Празднику
И тому, кого позвал начать его.
Мы стреляем Мартини в воздух,
Это хроника вечно празднующих.
Мои ангелы роняют слёзы
На стеклянные души рабствующих.
Мой подарок жесток безмерно.
Частью меня, в сущности,
Он наделяет пустые сферы
Ощущением ложной воздушности.
Ощущением безопасности
От постоянного внимания
Тех, кто умолк во мнительности,
Ища наконечник желания.
Подарок
© Copyright: Владислав Артюкевич, 2024
Свидетельство о публикации №124050300325
Свидетельство о публикации №124050300325
Рецензии