Так крепок сон, навеянный Кедроном,
Как остр меч, обласканный луной.
Монет, штук тридцать, приглушенным звоном манят,
Приемлемой пока ещё ценой.
Лукавый поцелуй и тщетность схватки.
И в ножнах сталь покорно заточит смирение
Нездешнее… Украдкой
Луна узреет. Небо замолчит.
Споткнется время, как и вечный ход планет,
Во мраке город, накануне певший славу.
Жена Пилата тихо скажет: «Нет…»
Но сотни глоток выкрикнут: «Варавву!»
Момент Истины
© Copyright: Игорь Прокуда, 2024
Свидетельство о публикации №124050106426
Свидетельство о публикации №124050106426
Рецензии