Прости, что это только прах
В той урне, пусть моей и вечной.
Всё замуруют просто так,
И скажут что нибудь, конечно.
Прости, что ты придёшь опять,
И на портрет цветы положищь.
Да только некому понять,
Что на портретах все похожи...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.