Родившись с душой первозданно-пречистой,
И выпуклой, словно на елях снега,
Недолго живём в ипостаси пушистой.
Нам память о детстве не зря дорога.
Темнеем от злости, от зависти таем,
Сжимаемся в ком от ударов судьбы,
Срываемся вниз, посчитав, что летаем,
И ком затвердевший бывает разбит.
Намокнув, измазавшись пылью да илом,
Распластанный ком превращается в наст.
Мы делаем много, чтоб нас полюбили,
Но мало свершаем, чтоб помнили нас.
Мало
© Copyright: Сергей Чарушин, 2024
Свидетельство о публикации №124050105909
Свидетельство о публикации №124050105909
Рецензии
