Никто не знает, как погано
***чить шашлы без мангала,
Без мяса, в вечном кабаке,
В своём дурацком колпаке.
Сидишь в углу и дрочишь тихо,
И вспоминаешь старый дом,
Где расцветала облепиха,
И танцевал цветной картон.
Теперь там смерть свистит в разбитых
Окнах, режет мрак глаза,
На стенах старые молитвы
Покрыли слоем образа.
Спалить к ***м бы эту ересь,
И расстрелять, и утопить,
И остывать в золе, надеясь,
Что не могло иначе быть.
Отдал я разум за свободу,
Отдал свободу за покой,
Добавил сала бутерброду
И трогал жирною рукой,
Графит пятном сплошным мешая,
Бездонный дембельский альбом,
Себя спасения лишая,
Маша елдой, как кадилом.
***
© Copyright: Трупчинский Костя, 2024
Свидетельство о публикации №124050103801
Свидетельство о публикации №124050103801
Рецензии
