Подборка в Российском писателе

Делюсь радостью. Спасибо нашему Коми республиканскому отделению СП России, лично Андрею Попову и ведущим сайте «Российский писатель» за публикацию моей большой подборки стихотворений «Русь непобедима».
Буду рада отзывам читателей. Буду рада и если просто откроете и прочитаете.
Мы вместе, и Русь непобедима!!!

https://clck.ru/3ARUCp

РУСЬ НЕПОБЕДИМА
Из новых стихов

РИФМЫ

Ведь это всего лишь какие-то рифмы,
А вовсе не айсберги, вовсе не рифы,
Что надо в пути обойти.
Какие-то рифмы – не бури, не грозы,
Не копья валькирий, не злые прогнозы,
Не пагуба, как ни крути.

Какие-то рифмы – не хобот торнадо,
Так что ж вместо лада – все уровни ада,
Снедающего изнутри?
Какие-то рифмы, так что за мученье
Искать их согласья, желать их свеченья
И дух истязать до зари?

А всё-таки рифмы – и бури, и рифы,
И пагуба, и двуединые грифы,
И брошенный в море сосуд.
А всё-таки рифмы – и суть, и служенье,
И самопознанье до самосожженья,
И вечный твой, Страшный твой суд.

ВОСПОМИНАНИЕ О ВОРКУТЕ

Зима, но мы не чуем риска.
Смеясь заливисто-легко,
Идём с подружкой из «Норильска»,
Несём в бидонах молоко.

Наш город очень нестоличен,
Ему идёт наш звонкий смех.
Мороз за тридцать нам привычен
И люб многоэтажный снег.

Шаг замедляем: дом всё ближе,
Мороз упорней, ветер злей...
А мы мороженое лижем,
И нам становится теплей.

Ах, как смеёмся мы беспечно
Назло и стуже, и пурге!
А жизнь сладка и бесконечна,
Как эскимо в цветной фольге.

* * *
Что-то случается: раз! – и кончается грусть.
Кто-то приходит и мягко берёт за плечо.
Эту мелодию счастья напеть не берусь,
Просто становится вдруг горячо-горячо.

Просто откуда-то вмиг набегает волна,
Просто опять возвращаются все чудеса,
Просто так явственно чувствуешь: ты не одна – 
Ветром попутным подуло в твои паруса.

Что это, Господи? Кто это правит судьбой,
Снова сплетая явленья в единую вязь?
Миг озаренья – и вот ты летишь над собой,
Смерти, разлуки, забвенья уже не боясь.

МОИМ УШЕДШИМ

Ещё никто меня не звал
В иные рубежи и сферы,
И не дымил ещё провал
Ни горьким ладаном, ни серой;
И, часовые пояса
Сплетая в шёлковые нити,
Не зазывали голоса
В потусторонние зениты –
Те голоса, что навсегда
Прописаны в общаге сердца,
Что смачно схрупала беда,
Как лошадь – розовое сенце...
В те дни восходов и начал,
В дни утренних надежд и смыслов,
Когда простая алыча
Вдруг солнечной системой висла,
Когда мелодии дождя
В сердечные врастали ритмы,
В своё сегодня восходя,
Я шла по лучику молитвы,
По самой кромке снов и фраз,
В потоках слёз и междометий...
И я дошла в своё сейчас
По мостику меж двух столетий.
Родные обратились в звук,
Что ранит поцелуем зова...
Но стали крылья вместо рук
И вместо шага в бездну – слово.

ПОЭТУ ИЗ ГЛУБИНКИ РОССИИ

Он тяжёлый в общенье и в жизни отведал такого,
Отчего от людей перебрался подальше в леса...
Только образов бусинки нижет и пестует слово,
Только пьёт из ручья и приветствует птиц голоса.

Он не ищет друзей, и ему ни к чему перекличка
В соцсетях по ранжиру, и табель о рангах смешон.
Только на руку сядет доверчиво утром синичка
И рассвета запрыгнут лучи, щекоча, в капюшон.

Что поделаешь, если всё резче –
до слёз достоверно! –
Между каменным лесом и миром природы контраст.
Может, он чересчур нелюдим,
может, замкнут чрезмерно,
Но зато никогда не растопчет мечту, не предаст.

Хрустнет ветка – а он повторит, пропоёт и запишет
Каждый шорох и отзвук носящихся в воздухе нот...
Потому-то легко переводит, как слышит и дышит,
Со звериного на человечий – и наоборот.

Не привык фестивалить – привык к немудрящему делу,
Вот и премий не густо, и славой не обременён...
А стихи золотые, а строчек крылатые стрелы
Пусть хранятся в колчане бессмертья до лучших времён...

ТУМАН

Такой туман, такая дымка
Спустились вдруг со всех сторон,
Как будто шапка-невидимка
С утра накрыла весь район.

И держит цепко всю округу
Туманной сырости конвой,
Мир спрятав будто бы во вьюгу
До видимости нулевой.

И ни углов, ни острых линий,
Вся жизнь до срока замерла...
Лишь взгляд Вселенной серо-синий –
Из-под Господнего крыла.

БЕСПАМЯТСТВО

Он решил, что тебя он забыл.
Так забыл, что из памяти выжег.
Удалил из смартфона и книжек,
Погасил несговорчивый пыл.

Тьмой беспамятства вытеснил свет,
Амальгаму всех снов занавесил...
Стал здоров и как будто бы весел,
Осознав, что тебя больше нет.

Отовсюду – такие дела! –
В имярек превративши и в игрек,
Экстрагировал, выудил, выгреб –
Где дышала, смеялась, была.

Вот и ладненько. Скатертью путь –
Не судьба ты и вовсе не фе́тиш...
...Только светишь, по-прежнему светишь!
Даже ненавистью не задуть...

СТАРАЯ ИСТОРИЯ
Почти по Пушкину

Я вас любила больше, чем, не меньше чтоб:
Соперничала с пулей в лоб и с той, другой.
Была как шёлк, была как воск, была по гроб,
Варила травы, исцеляла ворожбой.

Сезам учила открывать, входить в ушко,
Искать сокровища, гулять по облакам.
Вы не виновны, что досталась вам легко
Моя любовь – последняя из могикан.

Слагала миф, творила ад, дарила рай –
Потом дары мои Харон куда-то свёз...
То на метле, то до печёнок, то враздрай,
Я вас любила всей собой: от пят – до звёзд.

И на костёр всходя, вздымала белый флаг.
Терпела смех, плевки толпы – ещё б кто смог?! –
Надзор врагов, и сплетен яд, – любила так,
Как в смертный час,
                как в сто сердец,
                как дай вам Бог…

ДЕВОЧКА

Эта девочка, мама которой мертва,
А отец на войне,
Мне как будто бы шепчет и шепчет слова
И приходит во сне.

И, глаза распахнув, прямо в душу глядит
(А глаза – в пол-лица)...
«Отомстите за маму! – она говорит. –
И спасите отца...»

И хоть вроде немного зависит от нас
В свете нового дня,
Но глазами той девочки смотрит Донбасс
На тебя, на меня.

СЕТЕВОМУ ЛОВЕЛАСУ

Не пиши мне без причины,
Не лепись ко мне:
Настоящие мужчины
Нынче на войне.

Что-то ты недетски взвинчен,
Распалён с лихвой...
Для меня ж все мачо нынче
На передовой.

Там, в укрепах, в чистом поле,
Вжаты в грязь и в снег, –
Те, кого люблю до боли,
Те, что ближе всех.

Те, кто впаян в наст кровавый,
В память неба вшит:
Наши парни – цвет державы,
Гордость, совесть, щит.

Где растёт цветок победы
Ввысь назло врагам,
Там сейчас все сердцееды,
Ибо сердце – там.

ПЛАТА

Поруганные иконы,
Низвергнутые святыни –
Вот плата за лжи вагоны,
За шабаш глухой гордыни.
Послушная кукла вуду,
Сама ты себе руина –
Обманутая за ссуду
Несчастная Украина,
Разыгранных кем-то партий
Фигурка невнятных линий.
Останется ли на карте
Хоть малый след украиний?
Твои кукловоды сыты,
Твои кукловоды пьяны
От крови, тобой пролитой,
Вспоившей твои бурьяны.
Прославишься помаленьку
Фашистским своим хардкором...
Запомнишься, злая ненька,
Безумием да террором.
Злорадства во мне – ни грамма,
А боли – сверх всякой меры...
Кто в ад погрузился срама,
Лишается Божьей веры,
На самом тончайшем плане –
Господней с душой беседы,
А значит – охранной длани,
А значит – венца победы.

ПОЭТЫ ИДУТ НА ВОЙНУ

                Добровольцем ушёл на войну,
                чтобы насмерть за Родину биться...
                Дмитрий Артис, декабрь, 2022

Он писал про вину, про страну,
Прятал боль то в любви, то в стакане,
А сегодня ушёл на войну,
Хоть никто не тащил на аркане.

Просто вдруг от людской шелухи,
От безумья, от грохота горя
Переполнила горечь стихи,
Терпко голосу совести вторя.

Просто, сам у себя же в плену,
Разорвал он смятения путы,
Чтоб геройски уйти на войну,
Не жалея о том ни минуты.

Просто, духом взметнувшись из тьмы,
Понял он, что, пытаясь смириться,
Не простит себе этой зимы,
Если что-то с Россией случится.

Не затем, чтоб постичь новизну
Ощущений и смыслов пределы –
Нет, поэты идут на войну,
Чтоб спаять в себе слово и дело.

16–17 января 2023

* * *

                Андрею Попову

Междустрочье-междуречье,
Север, сивер, санный путь...
Льётся слово человечье
Оловом горячим в грудь.

Как стрела из арбалета,
Выпущен птенец мечты.
Мы с тобою – два поэта
Стылой, гиблой Воркуты.

Два поэта, два завета,
Два невольника-раба...
Будет горе. Будет лето.
Жизнь. Мелодия. Судьба.

Слово сбито. Век украден.
Разворован Русский мир…
Сдюжим, сможем, стерпим, сладим –
Силой дара, высью лир.

Вешний лёд, обманный, ломкий,
Смертный омут, край земли
Мы по лезвию, по кромке,
Босоногие, прошли.

* * *
Постепенно идя от глухих, безглагольных основ,
Приближаюсь к вибрирующей заповеданной сути.
Не слова созревают во мне – это я созреваю для слов,
Открывая себя же в себе в каждой новой минуте.

Только б в сердце любовь не померкла и только бы Русь
Удержалась над бездной с подачи Господней рассрочки!..
Не стихи равнозначащи мне – это я, может быть, дотянусь
В час бессрочный до самой своей искупляющей строчки...

21 октября 2022

СТАНЦИИ

                Памяти Володи Перова

Не помню точно – в Микуни? в Лемью? –
Ты произнёс бесстрашное «люблю»,
Заветренное северной пургой,
Заверенное встречным: «Дорогой…»

И мы сшибались влёт, упрямя лбы,
На станциях взбесившейся судьбы,
Расплёскивая песен лад и боль
Вокзальных клеток поперёк и вдоль.

Мы буром шли, на нас бывали злы
Все железнодорожные узлы,
Щербатый свой топорщили оскал
Распятья железобетонных шпал.

И на какой-то станции рябой
Ты всё-таки не совладал с судьбой...
Но не забудут Микунь и Лемью
Твои люблюлюблюлюблюлюблю...

МОЛИТВА О ПРАВДЕ

Порой не поймёшь, что делать, свой дух поправ да
Взывая почти обессиленно к небесам:
– Господи, помоги только тем, с кем правда,
Ну а с кем она, Господи, это Ты знаешь сам!

Глядят на Россию небес сине-синие блюдца,
И я знаю железно, за что нынче словом борюсь:
Не Запад с Востоком без устали нынче бьются,
Не НАТО с Россией и не с Украиной Русь! –

Нет, в полюшке чистом суде́б не на жизнь, а насмерть
Правда сражается с сонмом циничной лжи...
Господи, Боже, услышь мой неловкий анапест,
Тем помоги лишь, кто с правдою, не откажи!

И сколько б ещё ни кружиться уставшей планете,
Всё-то будет права заявлять на неё шелупонь...
А наша-то сила в правде, добре и свете –
И держит её, и питает небесный огонь!

Мы в том заодно – пермяки, псковичи, черновцы,
Вятчане, орчане (названья ласкают слух!),
Мы хоть и заблудшие – всё же Господние овцы,
В бурьяне недоли не даст нам загибнуть пастух.

Всё беснуется в душах нечистых адово пламя,
Сгорая в безумной топке, век сходит с ума...
Господи, будь только с правдой, дай нам её знамя,
Позволь нам восполнить духовные закрома!

ДОНБАССКАЯ БЫЛЬ

Разрушенных улиц плаха...
Мрачней, чем сама печаль,
Старуха без слёз, без страха
Глядит не мигая вдаль.

Ей видится ход столетий,
Военных годин сырец –
Там в бешеном сорок третьем
Остался навек отец...

Померкла в груди разлука
За восемь десятков лет,
Но нынче убило внука,
Что в жизни дороже нет...

...А сзади за ней, под стре́хой,
От гибели в двух шагах,
Вдруг, будто войне помехой,
Чирикнул апрельский птах.

Чирикнул, прочистил горло,
Вдохнул городскую гарь –
И светом таким попёрло,
Что сердца размяк сухарь...

В подглазьях темно и сухо,
Но, с болью идя вразрез,
Касаются трели слуха
Дыханьем самих небес.

Душа – матерьял разменный
В фашистской игре кривой:
Там фриц был – чужой, надменный,
Здесь – хлопец чубатый. Свой...

Ах, пташечка, Божья птица,
Кручину с души стирай!
Святая идёт Седмица:
Убитые – сразу в рай...

Повсюду разор, разруха,
Страдают и дух, и плоть...
И шепчет без сил старуха:
«Пошто не меня, Господь?»

15–19 апреля 2023

ОН ПЕРЕЕХАЛ В ОКОП...

Он переехал в окоп от родной жены,
Вмиг променяв уют на кирзу с паршой.
А из окопа звёзды острей видны,
Бог напрямую там говорит с душой.

Нет, удержать не смогла ни одна жена
Рвущегося защищать этот бренный мир.
А из окопа смерть хорошо видна –
Там ей вольготнее, чем в тесноте квартир.

Цели его ясны, остальное – потом:
Дом, и жена, и жизнь (а пока – терпи!..)
Нежась в постели, не забывай о том,
Кто переехал в окоп. Чей уют – в степи.

Не забывай о том, кто собой готов
Бреши людские закрыть и пробоин ад,
Кто искупает грех всех чужих понтов,
Кто каждый миг готов не прийти назад.

Сколь накопилось окрест мирового зла –
Здесь, на земных пространствах, и вне Земли!..
Он переехал в окоп, чтоб любовь жила,
Чтоб мы добро от зла отличать могли.

13 мая 2023

ВЕХА

Тот, кто нас загнал в этот ад,
рад.
Дважды два у хунты опять
пять.
И летят ракеты, как град,
в ряд,
и ползёт «Игла», им под стать,
вспять.

Занесло на бал сатаны
ны,
вместо льна – от сих и до сих
жмых.
Истязали душу весны
сны,
разодрали сердце зимы
мы.

Хочешь, нет – а только вперёд
ход.
Заметает щели застрех
снег...
Это просто снова не тот
год,
веха – беспрогляднее всех
вех.

Только не нажмёт на курок
рок,
только я тебе не сдаюсь,
грусть:
новых снов взойдёт на порог
срок,
сдюжит край Ванюш и Марусь –
Русь!

* * *
За крестик на шее, за русское имя,
за паспорт с двуглавым орлом
нас время пытает щипцами своими
и ночь накрывает крылом.

За русичей дух, за победное знамя,
за добрую славу и нрав
готовят безумцы нам адово пламя,
лишая надежды и прав.

Но как ни была б эта ярость едина –
бессмертен небес лазурит...
Нас держит всех прошлых побед пуповина
и Бог упованьем дари́т.

30 марта 2024

АПРЕЛЬ. БЛАГОВЕЩЕНИЕ

Что толку-то в словесном купоросе!
Бояться, ждать, терзаться, ворожить...
Господь управит и в беде не бросит,
Как будет, так и будет. Что блажить...

Как будет, так и будет. Не иначе.
Найдётся слово. Зашумит весна.
Подснежник расцветёт на чьей-то даче
И неба засинеет крутизна.

А на балконе сонно и неловко,
От солнечных оживши добрых рук,
Перебирает лапками коровка...
Конечно, Божья. Как и всё вокруг.

7 апреля 2024

РУСЬ НЕПОБЕДИМА

Горечь гари.
Боль больших потерь.
Горя пантомима...
Миром правит кукла Аннабель.
Русь – непобедима.

Русь непобедима при любом
Ходе и раскладе,
Ибо злу даёт отпор любовь,
Ибо сила – в правде.

Ложь распространяет трупный яд,
Выпукла и зрима...
Только в ряд богатыри стоят –
Рус непобедима!

А к богатырям (не за харчи –
За свои рассветы!)
Уж встают плечом к плечу врачи,
Скрипачи, поэты.

И идут они – глаза ясны –
Внуки Святогора,
Русичей отважные сыны,
Родины опора.

От Дербента и до Боровиц,
Лахты и Надыма
Не пройдёт нацистский наглый блиц –
Русь непобедима!