Про цветы

Мои цветы цветут не для меня,
Бутончиками щурясь на рассвет
Иль расчудив соцветий вензеля,
Полуденный готовят эполет

Опять же солнцу, а никак не мне...
Да что цветки, большие листья тоже,
Не приютившись на моем окне,
В мир заоконный предпочтут из множеств

Иных миров заглядываться, впрочем...
Вытягивая цветоносы шей,
Как пальцы, растопырив корешочек
И словно не страшася этажей,

На цыпочках вдруг замерев, скорей
В стекло уткнуть спешат цветочный лоб
Витиеватые  побеги орхидей.
Повыше этих всех, виднее чтоб

Большой лимон уже дорос к карнизу,
Отпиливать не стану, лишь пригну,
Бывает  же, судьба клонит нас к низу,
Опять к тому же старому окну,

Где лилии свисают в белых люстрах,
Грозя обрушить стебель свой плашмя,
Лишь вторя тайне света безыскусно,
Отсутствие его не упраздня...

Тревожит тайна света неофитов,
выглядывающих  его в окне,
Согнутых им или ему привитых,
Ему цветующих всякий раз, не мне...

Давно я наблюдаю их желанье
И лампу им включаю в сизой мгле.
Одним печалясь, если цвет увянет,
Чем солнце удивлю в своем окне?