Размерами пожлинника 6

6

I
зима – промозгла. лето – говорливо.
весна – ни то, ни се, а осень хоть сварлива,
как старый клен,
но все же, лучшее из всех времен.
и если скромные позволят вам дипансы,
октябрь провести советую в провансе –
с собой наедине.
нетопленный отель, конечно, дело вкуса;
но ежели не быть температурным трусом –
приемлемо вполне.

II
зато когда вам утром на веранду
выносят – в сковородке,
с важностию канта! –
поджаренный на масле сыр
(оливковом, чуть с зеленцой, прованском,
не на каком-нибудь подсолнечно-
профанском!) –
довольно сносен мир.
и молодое местное вино,
не старше трех недель. оно
еще немножечко горчит, но дело больше
в цвете,
15
который сложно где еще на свете
встретить, –
и да! – по-своему оно вкусно.
в стакане синем бледно-розовый оттенок,
слегка преображенный толщью стенок –
как мысли юной девы о любви!
и солнце, что с тобой почти что viz-a-viz,
лишь подтверждает это ощущенье,
и начинается движение
в крови.
и хочется скорей еще куда-то! –
туда где не был ты, иль был давно
когда-то, –
пора, пора нам в путь! –
и выйдя со двора с велосипедом,
ты кланяешься с бывшим уж соседом,
забыв взглянуть
на свой ночной приют:
– adieu, adieu!..

III
он – прошлое, ты – в настощем,
и будущего тайный ящик
приоткрывает узкая дорога
среди полей.
ну что ж, – allons, скорей! –
(нам до обеда нужно сделать
не менее четырнадцати верст!).
хотя, если судить по слухам,
с проездом может быть и глухо,
поскольку ремонтируется мост.
да Бг с ним! что, мала панета?
никто тебя не ждет,
нет дела никому, ни что, ни где-ты, –
пускай в авто летят со скоростью кометы,
а мы поедем неспеша.
шуршит асфальт под «быстрыми ногами»,
трепещут спицы мотыльками,
выделывают ноги антраша.

...о, ты нигде, и ты везде!..

в своей циклопедической езде
ты проплываешь по осеннему прованству,
взбивая пятками предзимнее пространство,
свободный, как уволенный за пьянство –
сам
по себе!..