Владимиру Ткаченко гр. Ундервуд

На каждый век приходится поэт
С его тревогами, с его очарованием.
Кто пишет в кабинете, кто-то в баре
В тетрадях что ни стих - души фрагмент.

Как хорошо, наверно, им не быть:
Не жечь сердца глаголом оголтелым;
Прогнать с порога деву-Мельпомену,
Налаживать укромно-серый быт;

Не тискать нос взъерошенного пса,
Того, кто сам не знает, где хозяин;
Не рвать струны гитары; не менять
Года на стихоточащие раны…

Ваш лист бывает пуст не долго,
А после, кровь из жилы авторучки
Сведет с ума фанатскую толкучку,
Но подведёт вас к виски с колой.

На каждый век приходится поэт.
А, как мы знаем, слава и бессмертие
Приходят к тем, кто, оставаясь верными
Не терпят ложь за правильный ответ.

А век жесток. Пестрят соц.сети “ньювс”,
О том, что мы давно уже забыли -
Как мы добры, как молоды мы были,
И я, признаться, и за Вас боюсь.

Наш славный Пушкин был, но не исчез,
Про Гумилева нам ещё читают книги,
И Маяковский, чуждый прошлой Риге,
Преодолел протяжность прошлых рельс.

Веревки вьются пусть для кораблей,
Не попадая в руки тем, чьи души взорваны
Событиями. И не скоро стихнет шторм,
Но уцелевшим быть куда нужней.

А сколько лиц, гуляя вдоль по Невскому,
Гуляя по Ордынке, по Филям, Цветному,
Поэзию родную воскресили снова…
Спасибо Окуджаве, Пастернаку, Вознесенскому.

На каждый век приходится поэт.
И наш, как хорошо, не станет исключением.
А тот, кто изойдется мелким мщением -
Он Павлик М., а не король Макбет.

Поэзия - искусство видеть Слово,
А музыка - искусство быть услышанным.
Так пусть разносятся в подвалах и над крышами
Диез-причастия, слова-ключи и нот глаголы.

18.04.2024