***

                Мысль изречённая есть ложь.
                Взрывая, возмутишь ключи,-
                Питайся ими - и молчи
                Ф. Тютчев

I

Я проклинаю чувственность. Когда в её ударе
Всё полыхает и улыбками кружит,
Блестит печалями, тревогой робкой жарит
И страхом до беспамятства манит,
«Блаженны те, кто свой закат прославить рады»,
Кто друга нужного разыщет среди них.
Я не из тех. Мне нет пустой отрады.
Мой замок излияний — мой же стих.
Он равноудален от точек сопряженья,
Для всех сокрыт, и, может быть, двум-трём,
Таким же обреченным на мученье,
Глубин немыслимых ещё открыт объём.

Я проклинаю чувственность. Что до неё за дело,
Когда с нею один, когда опять молчишь?
Сказать о юных годах: «вечерело», —
И утыкаться в мертвенную тишь.

II

И ветер, и солнце, и кофе, и чай,
И нудное небо за нежностью высшей.
И только подумаю — так, невзначай:
Всё это зря, если снова затишье.

Весь мой удел — только «осень весной»
По Фету, мой взгляд — «след осенней зари».
Вестник иного — останься со мной,
Радость искомую мне подари…