Художник

При входе в парк у вычурных ворот
Сидел он неизменно  каждый день,
Испачкан в красках шерстяной берет.
Смешно смотрелся - сдвинут набекрень.

Он был приветлив, всех встречал кивком
И улыбался проходящим людям.
И в парке его звали местным Пикассо,
Разных чудес он рисовал этюды.

Однажды на скамейку рядом с ним
Присел мужчина, с виду очень  робкий,
И долго наблюдал  движения руки -
Перебирал художник кисти,
 словно чётки

И вдруг спросил, подвластно ли тому
Изобразить портретный чей-то лик?
Художник поднял взгляд,и посторонний
Узрел темноту:
"Прости, да ты слепой совсем, старик!"

И от неловкости он начал говорить -
А тот ему внимал и  рисовал-
Что счастье ищет и по жизни пилигрим,
И сам , порой, как в беспросветной мгле блуждал.

Иссякла речь, и собеседник замолчал,
Он  руку долго  жал сухую в красках.
И на прощание слепой старик подал
Портрет прохожего -  был выполнен прекрасно...