А вот ссоримся мы зря.
Каждый здесь по -своему,
Ничего не говоря
По бумаге сорит
Словом, рифмами,
Чужим
Злым прикосновеньем.
Мы ж на Солнышке сидим,
Копим нетерпенье.
*
И куда с таким добром?
Кто нас к людям пустит?
Чтоб осыпать серебром,
Забросать нас грустью
И отправить кой-куда,
Где не отравиться,
Если тёплая вода,
Тёплая теплица.
А вот ссоримся мы зря
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2024
Свидетельство о публикации №124042900891
Свидетельство о публикации №124042900891
Рецензии