Почти портрет

Тебя, немало тусклых зим и лет
храню я, угощая взгляд ослабший,
им грея – твой анфас, в годах озябший –
так и недорисованный портрет.
Когда-то незадавшийся артист,
что «браво, бис!» в свой адрес редко слышал,
художник из меня, увы, не вышел –
ни уличный шаржист, ни визажист.

Желалось, помню, страсть изобразить
широкими фривольными мазками,
штурмуя это сердце марш-бросками,
пленить его, иль навзничь поразить!
но, что-то, чёрт возьми, не задалось,
наверно, ты – ни «ах!» была образчик,
а может, я, бездарный неудачник,
извёл не с теми творческую злость. 

Остался незакончен твой портрет,
пылясь в души запаснике музейном.
Мне, предстояло тешиться портвейном,
тебе – затмить на время полусвет.
Смогу ль забыть натурщицу-модель,
детали, утаённые «за кадром»:
те позы, отдававшие театром,
царящий в голове моей бордель?

Надолго, знать, прилип высокий слог,
хотя, окрест в помине нет богемы,
бесцветны дни, ночные темы немы,
и негде вдохновенья брать в залог. 
Беспомощен давно диван-мольберт.
Фантазий прежних ссохлись, скисли краски.
Глядит лишь из Былого, строя глазки, –
экспромт, этюд, эскиз, почти портрет…