Мне не быть твоим строгим саном,
Ни на радостях, ни в беде,
Твой апостол косы овсяной -
Лишь круги на пожар-воде.
Я - каприз твоего безумия,
Грёзы горести и тоски,
Ночь черна, словно мать-игуменья,
Канонические виски.
Ты не станешь мне вешним мартом,
Не отмолишь мои вечера,
И наше с тобою "завтра"
Околело ещё вчера.
Эти слёзы - осколки смеха,
Эти тени - светлы, как зга,
Нас отпело больное эхо
И отвыла навзрыд тайга.
В бирюзе, словно пятна хвои,
И в огне, как отливы хны -
Нас любовью до первой крови
Мордовали цветные сны.
Ничего, мой изящный гений,
Видно это - весна, как чур,
Только свят на устах сирени
И плакучих берёз вычур.
Мне не быть твоим строгим саном
© Copyright: Тристан Ермолов 2, 2024
Свидетельство о публикации №124042800713
Свидетельство о публикации №124042800713
Рецензии