Плюёт на мир безумец с высоты,
Как будто, и не воздухом он дышит...
Сказать ему, поправшему цветы:
"Бал правит смерть - не ты, не ты, не ты!"?,
Да только он, навряд ли, и услышит!
Придёт она (всегда, когда не ждут!),
Укроет подвенечным покрывалом,
Пусть ты - крутой, ты не настолько крут,
Мы все умрём: и те, что жизнь живут,
И те, что прячутся от жизни по подвалам,
И нет того, кто жил бы здесь всегда,
И есть надежда: никогда не будет,
И то, что ты уходишь - не беда,
Беда - куда уйдёшь ты навсегда,
На что грехи твои тебя осудят.
Плюёт на мир безумец с высоты
© Copyright: Алексей Лёнс Громов, 2024
Свидетельство о публикации №124042807098
Свидетельство о публикации №124042807098
Рецензии