Когда-нибудь скажут: - вот были года:
мотало их время туда и сюда -
блаженным отрада.
То строили замки, то тюрем расцвет.
Бандиты лишь там – политических нет,
и «лысые» рады,
что могут лететь поклевать чернозём.
Мы с ними взахлёб про Россию поём,
до сухости в гланды.
Куснув за подбрюшье невызревший плод,
мы видим как он самозрело встаёт,
но челюсти сводит.
Не можем разжать, сожалея о том,
что хватка мертва. И к неправде кругом
привыкли за годы.
Привыкли с экранов лизать политчасть.
Нам пала на судьбы не лучшая масть -
то пики, то черви.
Горит всё красней и багровей закат,
а с белым и синим в нём что-то не так -
замазано чёрным.
Не мира, не веры, не верности нет,
Мотает
© Copyright: Сергей Чарушин, 2024
Свидетельство о публикации №124042805133
Свидетельство о публикации №124042805133
Рецензии