Швы

Едва заметная улыбка
Но, как неотразима,
И так чиста...
И так саднит от этого,
немое горло.
Хрипит дрожащие дыхание,
от невысказанного от восторга
крика,
От возмущения,
от восхищения,
промелькнувшего
перед глазами такого
тонкого...
Изящного в своём показе
откровения.
Столь мимолётного,
что иллюзорным
кажется внезапно вспыхнувшее
впечатление.

Во многом ложное,
Во многом сложно разобраться,
что это:
"правда" или "нет"?
Сжимая пальцами виски
и подавляя.
Безумство? Страсть?
О, нет!
Брезгливость? Гнев?
О. Нет.
Все чистые эмоции,
все интересы и влечения.
Всё, где на грани,
с треском разрываешься
по самым прочным швам.
Когда в уме всё, что угодно:
холодный хаос и
отчаяние тотальное,
и абсолютное неповиновение.
Всегда...
За ними лишь - смирение.

Насколько часто были
эти дни?
Где был ты вынужден так много
прятать и скрывать
души порывы?
Что стало это фестивалем
личных предрассудков,
ритуалом вымученной лжи.
Как до тошноты изученный
сценарий,
как с плёнкой порванной
заевшую кассету,
Накидываешь маску напускного
безразличья каждый день,
как собственную кожу.
Но только вот -
свинцом налитыми руками,
с душой тревожной
И между пальцами замёрзшими
сжимая третью сигарету,
Как за удавку тянешь
развалившиеся швы.