Хотя годами и не молод,
Что отковать - так он в момент!
В его руках играет молот,
Как музыкальный инструмент.
Металл упрямый и коварный
Ему послушен как дитя.
Встряхнет его на наковальне -
Аж искры в сторону летят.
Потом железною рукою
Легко ворочая металл,
Начнет выделывать такое,
Чего я сроду не видал.
Все удивляются: хитро ведь,
Не глину месит, сталь кует!
"Как называется, Петрович,
Произведение твое?"
На это есть ответ готовый,
И кто б ни спрашивал его,
Смеется он: "Кую подкову,
Подкову счастья своего".
Кузнец
© Copyright: Иван Сухоруков, 2024
Свидетельство о публикации №124042706361
Свидетельство о публикации №124042706361
Рецензии