Я не читаю ей стихов,
Одни напрасные молитвы.
Как тень от старых лопухов,
Что проросли на поле битвы.
Весь наш роман написан прозой
На черновик ушедших дней.
Он каждой буквой в строчке познан
И каждой запятою в ней.
Наш самиздатовский тираж
Сгорит, сгодившись на растопку.
Когда-нибудь потомок наш
Не чокаясь поднимет стопку.
Пускай финал все не готов,
Уже бегут по кадрам титры.
Я не читаю ей стихов,
Одни напрасные молитвы.
Я не читаю ей стихов
© Copyright: Максим Тращеев, 2024
Свидетельство о публикации №124042701796
Свидетельство о публикации №124042701796
Рецензии