Боль под тобой надломила прогнивший сук,
небо устало в своем ковыряться носу,
если нора - это смерть, то я в ней как барсук,
и от меня не спрячешь мой гроб в лесу!
Когда горе наполнит ума сосуд,
схлопнется мир и станет размером с осу,
а пока Розенкранц с Гильденстерном сосут
мудрость из пальца - на их могилы нассут!
Спи же спокойно, Гонзаго, не скор твой суд,
и даже если на крыльях в рай вознесут
душу твою, что весом с пенс или су,
пить еще долго костям из грязи росу!
На смерть Гонзаго
© Copyright: Товарищ Волков-Тамбовский, 2024
Свидетельство о публикации №124042606857
Свидетельство о публикации №124042606857
Рецензии