Сад

Весенний сад уж таинство несёт,
Ещё не одарив плодами яблок;
Он ветрами насквозь исколесён,
Прохладно-тих,  коричнево-неярок,

Но чувствует дыханье тем сильней
На цыпочках крадущегося лета,
Чем воздух предрассветный всё синей,
А вечер -- розовато-фиолетов.

В деревьях, что с годами лишь дряхлей,
Знакомая изломов неуклюжесть --
Зрачок луны, склонившейся над ней,
В пытливом ожиданье смотрит в лужу:

На что способен согбенный старик,
Чьи ветви так чернеют здесь некстати? --
Зачем он здесь? Кого он одарит? --
Лишь  жалок он  и взору неприятен...

Но сад, плодоносящий каждый год
Уже, пожалуй, более столетья,
Зацвёл! -- Он удостоится вот-вот
Моих неудержимых междометий!

Он впитывает силу  не спеша,
Вбирая дождь, забористый и юный.
Он ловит в очарованности шаг
Спешащей по волнам  дорожки лунной.

Он нынче разукрашен добела
Невестой, в храм вступающей под руку!
И сколь благословит  его пчела,
Узнает сад мой осенью по звуку

Упавших яблок, таинство неся
В плодах румяных тех. И вновь привычно
К познанию потянется Душа,
А сад уснёт,  причудлив и коричнев...

25.04.2024

Иллюстрация: Казимир Малевич