Блюз за углом

Когда ты просыпаешься утром
и понимаешь, что жизнь твоя стала размеренной,
а дни стучат за окнами, словно колеса поезда,
ты надеваешь старые ботинки,
выходишь на ближайший перекресток,
сворачиваешь за угол,
садишься на придорожный камень,
расчехляешь гитару
и, набравшись смелости,
начинаешь играть
блюз за углом.

Я покидаю свой дом
и играю
блюз за углом.

Кто-то скажет, что это слабость, нежелание бороться,
но это просто - блюз за углом.
Кто-то назовет это предательством, эгоизмом, попыткой спрятаться,
но это просто - блюз за углом.

Я знаю, он не сделает этот мир лучше.
Солнце не будет светить ярче, люди не станут добрее,
ни одна даже самая маленькая проблема не упадет с моих плеч
и груз забот не станет легче...

Но, когда ты просыпаешься утром
и понимаешь, что жизнь твоя проносится мимо,
а ты только прислушиваешься к стуку колес за окном,
тебе хочется вырваться из этого потока времени,
выйти на платформу и застыть, подняв голову к небу,
чтобы хотя бы на мгновенье вернуться к самому себе,
такому, каким ты был когда-то,
когда за каждым углом
тебе был готов открыться
целый мир!

Я покидаю свой дом
и играю
блюз за углом.

Я возвращаюсь в свой дом,
где играет блюз.
И это - блюз за углом.