земля и уборщики

всё, что хочется написать на стенах-стираемо
дождём, годами, уборщиками домов культуры.
наши слова, мысли, чувства пересекаются на полюсах спирали,
в голове на точках акупунктуры.

не поверишь, а всё громоздкое всегда в мизерном:
в соотношении атома и галактики мы проигрываем
во всём, кроме пластики лиц, когда нужно солгать.

кто твердит, что могущество в нас, не знает значение слова могущество.
мы не больше травинки, не стоим спасенья,
но сустав, что есть в нас выше механизма машин,
а животные лучше - в них всё устроено
истинно.

если хочешь поесть - ешь, если хочешь детёнышей - вот он бык,
а мы мучаемся от того, что нам нужно недостигаемое.
мы не волки, но держимся стаями.
нас убьёт даже сдвиг
земной коры и отчаяние
в наших головах,
а вы превышаете значимость.

мы разводим костры, чтобы чувствовать первобытность,
мы играем музыку - в нас
инстинкт,
но мы мёртвые клеточки жизни,
побочка наслаждения, фарс.

всё хорошее ждёт нас в конце,
и я жду хорошего.
может это грубо, пошло, изъезженно,
но одно это заставляет чувствовать срочность
момента, непрочность
оставшихся дней и приверженность
к земле...