В каких стихах твоя истина

В тех, что ещё не написаны и не сказаны шёпотом, вам.
В тех, что полны отголосками эха той жизни, что так и не принял.
В тех, где в заполненной комнате дымом, не решился покинуть себя.
Где, все также живу, в окружении грязи и людской, породнившейся гнили.

Видеть вас. С той улыбкой, награда, что кажется моя не была.
Я надеюсь, вы по истине счастливы и верите в день, и великую миссию.
Не боитесь идти до конца, всё своё оставляя сполна,
И что сил на борьбу за себя. В вас по-прежнему, также с избытком.

В какие заметки не глянь, в каждой есть своя мелкая истина.
Уж простите не та, что вы прививали, в себя погружая меня.
Ну конечно. Сейчас бы рубить с плеча, ведь даже мосты остыли.
Берега развели, мы чужие. И думать иначе, нельзя.

Жаль, но мне не найти слова, что сказать о былом и запомнить на день грядущий.
Каждый не идеал, каждый не сад цветущий, и истина, тут одна.
Ведь, сколько бы я вам не врал, сколько бы, грубости вам не лил.
Я правда, всегда скучал. Я искренне, вас любил.