Спит женщина, продрогшая за жизнь,
во сне своем вздыхая терпеливо.
И ветер над землею всё кружит
так обреченно, скучно, сиротливо.
Скоропостижно наступила ночь,
и канул вечер серо и бессрочно.
Весна спешит, идёт из мира прочь.
И, кажется, что всё и вся непрочно.
Спит женщина, уставшая не спать,
ресницы нежно спутались, и пряди
засыпали лицо. Ее писать
художнику, мечты и славы ради.
Весна пока ещё у нас в гостях.
Дожди с небес свои роняют слёзы.
И туго жизнь запуталась в сетях
обид, привычек, суеты и прозы.
Спит женщина. И чуток этот сон.
И, как всегда, мучительно тревожен.
Порою вздох ее похож на стон,
который краток, тих и осторожен.
Спит женщина. В скоропостижном мире.
Свой прошлый век в коротком видит сне.
Так холодно в душе, в пустой квартире,
и в целом мире, и в её весне.
Женщина спит
© Copyright: Людмила Трембач 2, 2024
Свидетельство о публикации №124042503051
Свидетельство о публикации №124042503051
Рецензии