Порою, друг мой, голоса ветров,
Звенят в округе неустанно.
Пролетая средь шёлковых садов,
Они на листьях оставляют раны.
Им дела нет до стаи журавлей,
Что в миг лишились блеска неба.
Они гремят лишь всё сильней,
Весны расцвет пуская в небыль.
За ветром в след дожди пойдут,
Поля густые превращая в слякоть.
И станут сообща деревья гнуть,
Плести в узлы их, будто лапоть.
Но, берёз моих им не сломить,
Не сдюжат как всегда бывало.
И тропу мою им не размыть.
Уж натоптано там, брат, не мало.
Так что плащ возьми да сапоги,
Положи в котомку хлеб, печенье.
Махнём по маленькой на ход ноги.
И в путь, откинув прочь сомненья.
У всякой непогоды век недолог,
Придёт пора, откроет солнце дверь.
И не тоскуй, что нам уже за сорок,
Ты только в лучшее, дружище, верь!
Разговор с другом
© Copyright: Тимур Гаясович, 2024
Свидетельство о публикации №124042500170
Свидетельство о публикации №124042500170
Рецензии