Лето бежит к сорока

Лето бежит к сорока,               
Спрятав туза в рукав,
Пялятся облака.
Сердце болит слегка.
Горе теперь — мука,
Счастье, увы — тоска.
Вытертая строка,
Натянута на колках,
Сжатая в кулаках,
Так всё, и всё — не так.
Fuck.

27.03.24


Рецензии