Дымный переулок,
прокурен подъезд.
и мы с тобой на клетке,
Курим, глядя на свет.
Что будет дальше,
Мы сами не знаем.
Какие-то странные двери,
Люди аль твари?
Сказал так поэт, любовью убитый:
«Не будет больше такой жизни пропитой,
Не будет дебоша и дешевых скандалов,
Я молча уйду, окрыленный провалом.»
мыслитель
© Copyright: Илья Пызин, 2024
Свидетельство о публикации №124042400375
Свидетельство о публикации №124042400375
Рецензии