Становится тихо...

Как тихо… бутылка сухого вина
стоит непочатой.
И так недоверчиво смотрит луна
большим циферблатом,
А ветер сегодня играет со мной,
шепча на французском,
Сожженная боль всё ещё за спиной,
l`amour разве чувства…
Полынь и цикорий - несладкие дни,
как горечь упрёка.
В утробе нелепой, пустой болтовни,
совсем одиноко.
Лежит фотокарточка - ты и она,
счастливая пара,
Зачитанный мною рассказ Шукшина,
любовь как огарок.
Слова разливают всю ртутную муть
в подкожные фибры.
Калиновый куст, раскаленный металл,
оттенком из жизни.
У старой ольхи робко филин кричал,
потом антреприза.
Там женщина в красном, а с нею беда,
расплата на выход...
Печаль и обиды испиты сполна,
а зори здесь тихи…
Но только гуляет в душе пустота
и сердце разбито.
А ягода красная прямо с куста
вся кровью налита…
 
Как тихо… бутылка сухого вина
стоит непочатой.
Теперь каждый год отмечаю одна,
печальную дату.



Художник Андре Кон (Andre Kohn)