И возродится падшая душа

                Моему любимому сыну посвящается.

Болит. О, как болит и нестерпимо давит,
На организм пришедшая беда,
Когда никто, а может главный правит,
Когда от холода везде жара.
Никто понять, увы, не сможет,
Никто принять не сможет те слова,
Которые, собакой сердце гложат,
Которые из сути бытия.
Мой ум устал с толпой безликих
Бороться и победу отпускать,
Моё сознание, как птица бьётся,
И погибает в муках мотылька опять.
Закрыты окна, темнота повсюду,
Луч света в шторах навсегда застрял,
Но это лучше, чем притворство,
Но лучше правда, чем святой обман.
Слова, как бусы из рябины,
На нитке горечь, вязкий сок,
Слова обмана непоколебимы,
Обмана, что всё сделать смог.
И возводя, и к небу призывая,
Себе придумав, вещие слова,
Мы произносим, обращаясь к людям,
Но говорим их только для себя.
Метелью лепестки слетают к тверди,
Их пылью, грязью заметут опять,
И белой чистоты на всём на этом свете,
Но белой чистоты на свете не сыскать.
Кто был возвышен над толпой никчемных,
Унизивших для выгоды себя,
Кто был одним из самых первых,
Проливших свет на лоно бытия,
Того уж нет и боль по всей вселенной,
Того уж нет, а только пустота,
Но был он, понимаешь, первый,
Он первый был, где алая заря.
Рассвет встречал и провожал закаты,
И слово людям праведное говорил,
И враг он был для кривды всей заклятый,
Но смертью смерть он победил.
Болит. О, как болит и нестерпимо давит,
Пришедшая, прошедшая беда,
Всевышний душу в муках не оставит,
И возродится снова падшая душа...