Молчит поэт и ждёт слова от музы

Молчит поэт и ждёт слова от музы
Но муза с ним давно не говорит
Когда? Когда для них стала обузой
Та связь, что породила столько лир?
И щек румяных он не пишет краски
И глаз лазурных встали берега
Какие-то из факелов угасли
Какие-то горели почем зря

И длань, и лик уже не в теплом масле
И не распишет акварель глаза:
Молчит поэт, в телесном безобразии
Такой далёкой кажется душа
Как робок был, как нежен, краток, чуток
Как верно преданно смотрел в глаза, её глаза
Как часто оставался на минутку
Смотреть как ветром восхваляется краса

И счастлив был, и был несчастлив жутко
И все, что было в нём, в душе — отдал
Как ждал в пути, дорога, дождь, маршрутка
Пальто, озябший голос, плащ, вокзал
И как же было сладко, было ново
Как трепетно и нежно её звал!
И снова путь, вода, вокзал, маршрутка
Пальто, промокший волос, ливня вал.

И как сильны, сильны твои страданья
И как глупы, чисты сомнения и сны
Ты помнишь? Помнишь? Был поэт когда-то.
Черпал душой и ей писал холсты
Нашёл, увидел и обнял годами
Прелестный, гордый и манящий стан
Коснулся длани и прильнул устами
К её атласной коже, к волосам

В воспоминаниях покрыл момент тот лаком
Почувствовал, что сердце своё спас
Вновь стал печален, как больные раком
И ты подумал: только в этот раз
Озяб, промок под этим серым небом
Огонь, что так горел, вконец погас
И ты закрыл, закрыл навеки веки
В тот долгожданный судорожный час

Зачем? Зачем? Зачем слова и звуки?
Зачем на паперти судьбы такой узор?
Ты дал ей сердце. Душу на поруки.
Но взял с неё с лихвой, ты тоже вор.
И вновь тупик. Вода, вокзал, маршрутка
Промокший голос и озябший взор.
Стихи в огонь. Рюкзак, палатка, куртка
И в сердце грустный, грустный приговор

Поэт молчит. Он тих и безучастен.
А муза в отдалении кричит.
Но ничего. Его слова угасли.
Теперь она горит, горит, горит.
Лишь тишина, лишь лес, небрежный волос
Он ищет тишину, души покой
Ведь жизнь составлена из разноцветных полос.
А он не зебра,  хватит и одной

Она все ждёт в пути, дорога, плащ, маршрутка
Её озябший голос, дождь, вокзал
Она придёт, ведь она любит жутко
Она отстроила все то, что ты, сбежав, сломал
И вновь палатка, путь, рюкзак и куртка
Найти, любить, поход, лес, перевал
Она найдёт. Она придёт под утро,
Ведь ты так трепетно и нежно её звал.

Молчит поэт, не ждёт ни слов, ни музы
Но муза томно шепчет и глядит
Теперь её сковало в узы, в узы
Что лирикой заполнили весь мир
И чей то голос снов наполнит шлюзы
И в чье то сердце бьёт Амурова праща
Какие-то сердца тебе — обуза
Какие-то сгорят, тебя ища