Поэзия мертва

Поэзия мертва, как этот день ненастный;
Груба и холодна,  стучит дождём бесстрастным.
От слов давно продуло грудь и мерзнет голова,
Но солнцу не дано блеснуть - поэзия мертва.

Поэзия мертва, как месяц на опушке.
Поёт стихи петух, читает вслед кукушка,
Но станет оскорбленьем неудачная строфа.
В их птичьем столкновении - поэзия мертва.

Поэзия мертва, как Бог покинул небо!
Поэт обязан петь, как нищий просит хлеба
И бить себя челом об пол, не видя ни куска,
Чтоб хлеб себе забрал другой - поэзия мертва.

Поэзия мертва, ведь нет любви до гроба.
А те, кто знают страсть - несут в себе микробы.
Всё юное и чистое не стоит медяка,
А сердце стоит тысячу - поэзия мертва.

Поэзия мертва, как вой толпы безумной,
Блуждающей впотьмах , кровавой ночью лунной.
Несут они в устах своих ужасные слова
И в их печальной глупости - поэзия мертва.

Поэзия мертва, ведь не осталось чести,
Пестрят её стихи пустой и сладкой лестью!
Теперь в пылу тщеславия к перу бежит рука,
А слог кричит на мраморе - поэзия мертва!