Сто раз уж пьешь на посошок
и медлишь уходить,
хотя давно пора, дружок,
себя простить/забыть.
Тем более, апрель погас,
как к ночи фонари,
и комендантский строгий час,
он у тебя - внутри.
Но как же, как же без всего
вот так отчалить вдруг
во время залпов и тревог,
что замкнуты, как круг.
Без старых джинсов и друзей -
а новых и не ждал -
всего того, что твой музей
в запасниках держал.
Весна не греет, а горчит
полынью, чуть дыша.
И что, куда летит в ночи -
звезда, снаряд, душа?
Вверху - луна, внизу - пожар.
"Прилеты" за окном.
Лишь стекла темные, дрожа,
со мною заодно.
21 апр. 2024
Харьков
Сто раз уж пьешь на посошок
© Copyright: Олесь Григ, 2024
Свидетельство о публикации №124042104720
Свидетельство о публикации №124042104720
Рецензии
