Плыли пафосные строчки...

Тень поэзии упала
На тетрадные листочки...
Всё ей, бедной, было мало,
Нет в конце финальной точки.

Плыли пафосные строчки
По чертогам мироздания...
Но поэт не ставит точки,
Продолжая испытания...

Все провалены сюжеты
По дороге жизни дальней!
И поэмы, и сонеты,
И частушки написали...

За роман он было взялся...
Две недели, как намедни,
С головою в сны бросался!
Но забросил эти бредни...

Не дождавшись, погруснела,
Стала выпивать с мечтою
И добралась до предела,
И пошла одна, с клюкою!..

Неизведанным маршрутом,
По наитию проведений,
Кто-то предлагает супа,
Кто компот из намерений...

Похудела, износилось
Дорогого шёлка платье!
За цыганами прибилась,
Но у тех свои понятия...

Как-то в утро возвратилась,
А поэт ломает перья!
В одиночку, мечта спилась...
Хоронили вот, намедни...

Выдохнув, вдохнув устало,
С бесконечностью смирилась...
А мечта ещё три раза
Молчаливой тьмою снилась...

Для поэта тенью стала,
Часто падая на строчки,
Радость жизни испытала!
Бред какой-то, эти точки.

В гости нынче ходит муза,
С ней поэта ублажают...
Не подруга, не обуза.
Дальше как? А кто там знает...

21.04.24.