Водят руки по краю утробы,
По стенам. Холодная твердь,
Лишь газеты, но нету обоев,
Двери есть. Но не запереть.
Закрыты глаза, без тени тревоги,
Во тьме не получится выть,
Где больше газет, что печатали боги,
Которые сложно забыть.
Дорога вперёд, к обитателям Рая,
Ведь это же правда - не сны,
И каждую милю внутри замирая,
Вопрос. А газеты честны?
На стенах искали своё "Эльдорадо",
Не ждут. Не того и не ту,
А тощие пальцы не зная как надо,
Черкали на коже тату.
Нелепы - как клоуны в цирке,
Под гримом не видно лица,
Не видно сердец в хладной ссылке,
В которой не знали отца.
Под сердцем копали, корою,
Где золото, хуже чем медь,
Где руки пропахли смолою,
Позволив безлико стареть.
Однажды уйдут, кто надменны,
Родится живой. Но не клон,
И молча потрогает стены,
Где дети читали бетон...
Читая бетон
© Copyright: Олег Михин 68, 2024
Свидетельство о публикации №124042101816
Свидетельство о публикации №124042101816
Рецензии