***

Воскресенье. Ничего. Фонари горят
Своим рыжим. Тёмен я
с головы до пят.

Поезд. Гул. Усталый взгляд.
Ветер, как игла.
Листья, пепел и асфальт.
Вот она ушла.

Вот один. Луна молчит:
Облик оттенён.
И не жив, и не убит —
Просто отстранён.

Весь больной и сам есть боль:
«…больше не играю…
Канифоль, желтофиоль», —
Что-то вспоминаю…


Рецензии