Разные мелочи

Быть чьим-то воплощением? Зачем?
Кого-то повторяя, с кем-то споря,
Теряешь дивный путь своих историй,
Запутавшись в тенётах чуждых тем.

Не шаг – полёт! Крылат и волен стих,
Он в мир летит, а мир – такой огромный.
Не станет розой колокольчик скромный,
А розе не звенеть в лугах густых.

Но всякий выбирает по себе 
Друзей, любовь, призвание и слово.
Так не грусти, а просто будь готовым
Всегда быть верным лишь своей судьбе.


***

Печален ты, чужим путём идущий,
В чужие наступающий следы.
Ведь над тобою только сон гнетущий,
И ни мечты, ни мысли, ни звезды.

И не дойти до светлого чертога:
Сорвёшься вниз, досады не тая,
Так и не вняв, что лучшая дорога -
Пусть трудная, без блеска, да своя.


***

Беда ли? Да, право, совсем не беда.
Хоть горько, и видеть не хочешь,
Как кто-то уходит, увы, навсегда,
Скрываясь за пологом ночи.

Живёт он и дышит, но в общей судьбе
Уже не отыщешь основы.
И не пересечься на зыбкой тропе,
И не перекинуться словом.

Уйти не прощаясь, не глядя в глаза,-
Лишь робким и скрытным по вкусу.
Пусть гнев отгремит, как в июле гроза,
А плакать не стоит о трусах.


***

И больше ни слова. Не надо, не надо –
И время, и место – не те.
От всех разговоров – одна лишь досада.
Как мёрзнет душа в пустоте!
Запутаны сети, расцеплены звенья –
И всяк здесь другому не рад.
Когда-нибудь после, в другом измеренье
Вернётся потерянный лад.


***

Ни звука за окном, ни ветерка,
Затих ручей и шум лесного храма.
И лишь внутри пульсирует строка,
Прерывистая, как кардиограмма.

Пронзает до предела естества,
И душит, и царапает до крови…
Когда в душе рождаются слова,
Они всегда – исток грядущей нови,

И на полях засеянных страниц
Чудных Миров опять взрастают кущи.
Их надо просто выпустить, как птиц:
Стихи – на ветку яблони цветущей.

Посмотришь – не узнаешь, что твои.
И в боли острой, и в слезах от смеха,
Но каждое - извечно о любви,
Пусть даже в нём лишь брань и звон доспехов.


***

Какое заклятье на этих страницах лежит?
Что рвутся объятья, и искренность топят во лжи.
И каждый прохожий, что, вроде бы, был ни при чём,
Вдруг лезет под кожу и рад послужить палачом.

Рукой увлечённой бросала зерно – вот жнивьё,
Но стаею чёрной над нивой кружит вороньё.
От зла не укрыться, повсюду лишь дым тёмных чар...
Лишь белые птицы убийственный тушат пожар,

Взмывают над нами, даря утешительный свет,
И машут крылами, миры укрывая от бед.
Нет стаи парящей - сокрылась надолго в глуши,
Но голос звенящий не тихнет в гнетущей тиши.