О чем ты просишь тебе рассказать,
Пришельца из века проклятого?
На наших судьбах стоит печать
Зимы девяносто пятого.
Ты бредишь романтикой наших битв,
Славы и подвигов жаждая,
Но в свисте осколков острее бритв,
Душа цепенеет каждая.
И мало романтики, друг, в мертвецах,
Объеденных собаками,
И нет красоты в почерневших домах
С обрушенными балками.
Ты хочешь знать, как ревет самолет
И женщина в страхе сутулится,
Когда, спотыкаясь о трупы, бредет
За водой по горящей улице?
И слышал ли ты, как малыш хрипит
На снегу с ногой отрезанной,
Как мать его рядом жутко кричит,
Склонившись над плотью растерзанной?
Знаешь ли ты, как ужасна тьма
В холоде мертвого города?
Видел ли ты сошедших с ума
В подвалах от жажды и голода?
Дай тебе Бог никогда не узнать
Конвульсии мира распятого!
Оставь нашим душам нести печать
Зимы девяносто пятого.
Январь девяносто пятого
© Copyright: Бакаев Хасан, 2024
Свидетельство о публикации №124041904545
Свидетельство о публикации №124041904545
Рецензии