К вопросу о поэзии и вообще...

В погоне за «красивыми» словами
И в голове перебирая всякий хлам,
«Поэт» играет странными слогами,
А рифмы просто режет пополам.

Он думает что чем  строка чуднее,
Ну например у Маяковского в стихе,
Тем ближе Он к таланту Птолемея,
Возьмет Есенина – так ближе Он к сохе…

Таких порой накрутят оборотов,
Что Пушкин точно б из гробов воскрес
И удивился –«Что за племя идиотов ?»
А прочитав, опять в могилу б влез…

И раньше правда обо всем писали,
Но время расставляет по чинам
Нам в школах всякое порой преподавали,
Но только Бог – судья учителям…

Не умоляя нынешних поэтов,
Я об одном безмерно сокрушен
Что опускаются порою до куплетов,
А иногда, ну просто лезут на рожон…

Отнюдь, стихи не светская беседа
И быть поэтом – страшная беда
Пишите что угодно хоть до бреда,
Но только смысла не теряйте никогда…

Воды глубокие
Плавно текут.
Люди премудрые
Тихо живут.
 (А.С. Пушкин. Стихотворение. 1833)

***
Умен не тот, кто истины глаголет,
Силен не тот, кто саблею грозит
И красота порой имеет скромный вид,
А в голод золото нам ничего не стоит…
Кто суетится тот совсем не скор
Кто хвалится тот внутренне ничтожен,
И не оратор тот, кто тянет разговор
Не тот певец, кто замолчать не может…

Все в людях часто до наоборот
Святой порой почти, что не заметен
Художник гений без кистей бесцветен
А мудреца не жалует народ…

Так что же правда в этом мире есть ?,
Как скромность уживается с жеманством,
Отвечу я…
Прекрасна девица, когда имеет честь,
Ну а мужчина славен постоянством…
***
Устал подругам повторять,
А до друзей мне нету дела,
Что нужно рифмы соблюдать,
Когда душа стихом запела…,
И где положенный размер ?
И ритма стройность безупречна ?
В конце концов где тема вечна ?
И для прозаиков пример ?...
Слов много в языке родном,
Что только в нем сейчас не бродит,
Звучит нормально «днем с огнем»,
«Кровь с молоком» вполне подходит.

Но если их переменить
Не будет это слово новью,
Как днем безумно свет пролить,
Так мерзко молоко нам с кровью…