Прощальная
Средь высоких хлебов затерялося не богатое наше село,
Горе горькое по свету шлялася и на нас ,невзначай,набрело...
Мы лежим с тобой в маленьком гробике,ты костями прильнула ко мне,
череп твой аккуратно обглоданный улыбается ласково мне.
Я потрогал холодную косточку,ты лизнула меня в черепок...
Разобрать бы наш гробик по досточкам,погулять бы на воле часок.
Ночь плывёт над Ваганьковским кладбищем и кресты лунный свет серебрит,
А на нашей могилке заброшеной пьяный сторож икая лежит.
Свидетельство о публикации №124041801102